No toda epifanía es dichosa

2012-01-28T01:24:00.000-08:00

Esta noche he tenido una pesadilla en toda regla sobre redes sociales, blogs y blogueros. Me encontraba metida sin quererlo y casi sin saberlo en una inquietante trama de lealtades y deslealtades. Al final, conseguía reunirme con todos en un lugar público, una especie de calle ancha o plaza que estaba llena de gente y empezaba a desenredar la madeja de informaciones tergiversadas que había recibido de un grupo y otro y de un grupo a otro, y entonces me he despertado. A pesar de ese final, me he levantado con la sensación angustiosa que dejan las pesadillas y algo asustada por el lugar que ocupa ya en mi inconsciente este mundo virtual (lo llaman así, pero yo no creo que lo sea, es bien real de alguna manera), pero también agradecida por el aviso, cuidado con ese ruido y ese caos. El inconsciente puede ser un gran aliado si se le atiende.

Después, mientras desayunaba escuchando las descorazonadoras noticias, he tenido una especie de iluminación. He comprendido de repente que es posible que ésta sea nuestra guerra, la de los de la generación que habíamos tenido el privilegio de no vivir ninguna, que creíamos que lo tendríamos hasta el final. Nos atacan por todos los frentes: cultura, sanidad, educación, vivienda y, ya para algunos, supervivencia.

Escribir o no (una tesis)

2011-02-24T08:56:00.000-08:00

Siri Hustvedt cuenta en La mujer temblorosa el caso del adolescente Neil. Afectado de una lesión cerebral, había perdido toda capacidad de memoria incluida la más inmediata. Era incapaz de responder a cualquier pregunta sobre lo hecho un minutos antes. No lo recordaba, excepto si se le pedía que respondiera por escrito. Entonces podía hacerlo. Como si fuera su mano la que recordara. Como si con el gesto, el movimiento, conjurara el recuerdo. Como si el cerebro, al dar la orden a la mano, fuera capaz también de ordenarse a sí mismo la resurrección de esa zona aparentemente muerta. Ni neurólogos ni psiquiatras han conseguido desvelar el misterio. Siri Hustvedt no menciona si en ese caso tuvo también alguna intervención el psicoanálisis. Sin embargo, sí habla con frecuencia del proceso que, según deduce de sus lecturas, habría tenido lugar si se hubiera sometido a la llamada, recuerda ella misma, "cura por la palabra", para intentar la resolución de su propio caso. Resulta curioso lo que cree saber del psicoanálisis -un saber que los psicoanalistas niegan de sí mismos- cuando admite desde el principio de su, por otra parte, fascinante libro, que jamás se ha psicoanalizado pues, confiesa, "una parte de mí siente miedo a sumergirse de lleno en el psicoanálisis (...). Tengo la vaga noción de que hay recovecos ocultos de mi personalidad que me cuesta explorar". Interesante también porque al leerlo recordé una vez en que alguien (quien, por cierto, espero disculpe que no haya encontrado mejor metáfora para hablar de lo Real y los intentos por desvelarlo que la misma que ella utiliza) que no teme a esos recovecos me pidió opinión sobre otro libro, mi respuesta había sido que no estaba del todo logrado, como si faltara algo, un paso, que había un punto en esa descripción del duelo y el misterio, del dolor, la muerte y lo irresuelto que la autora no había podido o querido alcanzar.

Y yo sigo preguntándome por qué no puedo escribir la tesis, cuál es la respuesta al enigma de mi esfinge.

Clarice Lispector, una tesis, la esfinge y yo

No toda epifanía es dichosa

Escribir o no (una tesis)